Форум » Поэзия » Стихи » Ответить
Стихи
Стихи: Хорошие стихи.
Трурль: Геннадий Рябов (Увы,при копировании пропадает разбивка на строчки. Прошу прощения) Расчерчен дивный мир на строгие квадраты –ведь метр и циферблат придуманы не зря: живем по чертежу – послушные солдаты, заложники часов, рабы календаря. Подземка поутру втолкнет в вагон меня и бездушную толпу таких же бедолаг: проверенный маршрут годами не меняем, расписан каждый день, рассчитан каждый шаг. Приевшийся ночлег, постылая контора, надеждам и мечтам – не сбыться и на треть... А где-то есть река, на берегу которой сидеть бы на траве – и на воду смотреть. Но даже по ночам не снится нам покоя, и вечный бой давно сменен на вечный бег. Стараемся вовсю – задание такое: из пункта «А» успеть дойти до пункта «Б», и так – до буквы «Я». По расписанью точно. А если не успел, и все пошло не так –во мне задребезжит, сбивая ритм непрочный, заезженный прибор – мой встроенный «тик-так». Но вида не подам. В протестах нету прока. Важнее, что внутри. А эта боль в груди –попытка избежать предписанного срока: не выйдет не успеть – так хоть опередить.
Ятвяг: Вероника Батхен May 30th, 2015, 11:55 pm Мейделе Еврейские девочки, ставшие старыми, Сидящие парами, парками, барами, С облезлыми Барби и детскими рюшами На розовых блузках, с бананами, грушами, Обоймой бутылочек, мятой салфеткою, С конфеткой, котлеткой и чьей-нибудь деткою В коляске у школы... Предчувствие осени - Как будто на холод монетою бросили, Как будто у возраста деноминация, Как шепчут в трамвае "ух, хитрая нация". Как светит фонарик у бабушки в садике, Как с братом полночи играем в солдатики, Как папа... не помню, не надо, не спрашивай! Он просто ушел из созвездия нашего. И трубка его не утратила запаха. И старый приемник - орудие Запада - Все ловит заманчивый голос Америки. И мама на кухне в нелепой истерике Печет пироги и блины подгорелые. Билет театральный под лестницей белою, Лицо на снегу - аргумент фотографики. Тот вечер растаял снежинкою в трафике Мятущихся дней - для девчонки достаточно. Вчера было вьюжно, сегодня осадочно. Подруги - в Стамбуле, в Берлине, в провинции, Ребята из класса не выросли принцами, И Пушкин не читан с роддома наверное И сказка сложилась совсем беспримерная: Какой-то герой, чей-то замок трехкомнатный. Желтеет альбом ни рисунком не тронутый. У матери тик и язык заплетается. Непризнанный волк по дорогам скитается. Забыты цитаты, клинки оклеветаны. Лишь почта с экрана мигает приветами... Шуршащее "Шма" и свеча с подоконника И ливневым залпом - письмо для полковника. Еврейская девочка, мама рассердится!!! Ты - раскрываешь - сердце. http://nikab.livejournal.com/2803026.html
Ятвяг: Всего скорее ссылочку на эту статью Вероники Батхен надо бы поместить в другом месте, но мне лень искать. Да и касается статья все таки вопросов творчества. В частности - поэтического. "О поэтах и графоманах" Равно как о художниках и мазилках, фотографах и пардон фотодрочерах и тыды. Давно назревший спич. Творчество, самовыражение посредством рук, ног, голоса, слов и буковок, пестрой глины, гибких веточек и тыды - физическая потребность любого человека ИМХО. Такая же как потребность в еде или доме. Самый необразованный, недалекий и грубый человек в чем-то да самовыражается, хоть как-то да украшает своё жилище, одежду или речь. Чем больше и красивее душа у человека, чем больше у него своих мыслей, опыта, переживаний, осмыслений, мудрости, интуиции, "чуйки" - тем ярче и притягательнее результат его творчества. Даже если продукт этот не идеально сделан, небезупречно обработан и подан не на самой чистой тарелке. Посмотрите, как танцуют старики, рисуют первобытные художники, поют дети - это чудесно в своей искренности, хотя и ни разу не совершенно. Технические навыки позволяют сделать творчество понятным, выразить себя на очевидном для аудитории языке. Правильно зарифмованное и заритмованное стихотворение, простроенный по квадрату вальс с отточенными движениями, гладкий словно отполированный кувшин с симметричным узором красивы, даже если создатель вложил в них не слишком много души. Позволю себе высказать кощунственную мысль - техника рисования, стихосложения, танца и тыды это своеобразная метода, чтобы произвести успешный продукт в коммерческих масштабах, избежав при этом выгорания. Техника защищает душу человека творящего, помогает ему быть услышанным и понятым, получить заслуженный отклик - в том числе материальный. Поднять технические навыки до базового уровня - станцевать вальс, слепить кувшин, связать шарфик - может любой. Слепые рисуют, глухие танцуют, аутисты пишут стихи и создают музыку. Если можно говорить - можно петь. Если тело подвижно - можно танцевать. Если навык письменной речи не утрачен и интеллект сохранен - можно писать стихи и рассказы, мемуары и рассуждения. И делать это так, что окружающим оно понравится - не всем, не сразу, но результат будет. Поднять результат выше базового уровня может не каждый. Есть природные склонности и способности, возможности тела, скорость реакции, эффективность работы мозга, трудолюбие или отсуствие оного. Давать большой результат на одном трудолюбии или одном таланте нельзя - об этом прекрасно знают и спортсмены и цирковые и ученые. Высокого результата в творчестве и самовыражении добивается тот, у кого природный талант сочетается с огромным трудолюбием, упорством, интуицией и силой воли. Кто способен направить себя, сделать так, что талант начинает работать с полной самоотдачей. Человек с небольшим талантом в какой-то момент поймет, что планка достигнута - выше провинциального театра или газеты, фотографа на свадьбах или футболиста в районной команде ему не прыгнуть. Человек с большим талантом, не ограненным мудростью и трудолюбием, самодисциплиной и сдержанностью, очень быстро сгорит - чрезмерная чувствительность чревата большой уязвимостью, которую глушат чем под руку попадется... И вот тут-то и прячется самая веселая ловушка творчества. Ценность результата в глазах общества, получение не только обратной связи, но и оценки, места в иерархии. Всякая группа товарищей, занимающихся творчеством, спортом, наукой выстраивает свою иерархию - что в пределах группы, что в сообществе многих групп. Все знают, что Вася П. - самый сильный фотограф на фотосайте А, но Петя Б. наступает ему на пятки и оба они сынки по сравнению с Лешей М. на фотосайте Z. Но при этом решает, кто пойдет на выставку, получит премию, публикацию и оценку ни разу не Вася с Петей :) Те, кто решает - люди, наделенные помимо таланта к творчеству, талантом организовывать, выстраивать иерархию, властвовать. Они могут быть очень талантливы сами или, наоборот, ограничены. Но они становятся авторитетами и выбивают или выслуживают трудом право оценивать других. Чем больше у человека планок на погонах, цацок, побед - тем чаще к нему обращаются за оценкой. Субъективной, что характерно оценкой. Как я уже много раз писала - у успеха есть несколько составляющих. Популярность, слава, коммерческая ценность того или иного продукта, востребованность у читателей, высокое мнение критиков и экспертов, награды, победы в конкурсах и состязаниях. Все это может быть и сиюминутным и почти вечным - слава может догнать и после смерти, произведение - озолотить наследников. Чтобы добиться успеха можно быть профессионалом и идти к успеху всю жизнь как Набоков или Шекспир. А можно быть любителем как самоучка Пиросмани и самоучка Эвора, можно написать одну книгу как Маргарет Митчелл или одну песню - Мурку, Бригантину или Алоха Оэ. Творчество может быть успешным и по одному критерию и по многим сразу. "Мастер и Маргарита", например, "Сикстинская мадонна" или Ника Самофракийская :) Одни параметры успеха можно пересчитать и измерить - сколько экземпляров продалось, сколько людей пришло в кино или на выставку, сколько денег принес "товар". Другие - какое впечатление вещь произвела, какой след оставила в душах - неочевидны. Одни вещи стираются временем, становятся неактуальны спустя годы или месяцы, другие сохраняют ценность десятилетиями, третьи наоборот проступают, становятся ярче, как изображение на фотопленке. Одни критики могут разносить в пух и прах Ахматову или Пастернака, другие - оценить гениальность их творчества. У третьих спустя ещё полвека будет свое мнение. Единственный более или менее объективный критерий оценки - это резонанс. Можно выпустить мелодию или стихи в мир, нельзя сделать их популярными, если они не "цепляют". Но и это не гарантия качества - "арам-зам-зам" или "гангам стайл" тоже безумно популярны :) И ага, самая распространенная ошибка начинающих творческих людей, которые делают первые шаги по лестнице вверх - надежда, что популярность сделает их счастливыми. Что их поймут, услышат, полюбят, поймут, ОЦЕНЯТ. Разглядят сквозь неказистую наружность гадкого утенка всю красоту потаенного лебедя, посадят на трон, вознесут, увенчают лавровым венком. Что мама наконец поймет какое замечательное дитя она родила, папа похлопает по плечу и посадит рядом, любимый человек проникнется, прослезится и ответит взаимностью. Закончится одиночество, непонимание, невостребованность... Так вот - ЭТОГО НЕ БУДЕТ. Никакая популярность не сделает вас счастливым, любимым, понятым и неодиноким. Да, у известного человека, выше шанс встретить родственные души, способные попасть в резонанс. Любой огонь притягателен... но большинство тех, кто прилетит на пламя, будут видеть свои картинки, купаться в ощущениях, которые вызвало ваше творчество, натягивать на себя край плаща вашей славы. Вы сами им не важны, вас не видят - только ваш образ. Понимание, принятие, тепло и и любовь добываются другими способами, для этого нужно взаимодействовать с людьми, общаться с ними. Творчество начинающих как правило - монолог. А монолог, как знают актеры, один из самых тяжелых для восприятия видов сценической работы, редкий артист в состоянии долго удерживать внимание публики. Умение выстраивать диалог с читателем, зрителем и т.д. - один из критериев мастерства, не всем и не всегда это удается. Понимание и принятие ищутся в кругу единомышленников - людей, увлеченных тем же занятием, и способных хотя бы на время отрешиться от иерархических игр ради удовольствия разделить переживание, радость творчества и со-творчества. К качеству вашего творчества это тоже напрямую не относится - если вы освоили базовый уровень и хоть немного коммуникабельны, найдется та компания, куда вы впишетесь и будете получать обратную связь. Заработать своим творчеством небольшие деньги, получить публикацию, запись, выставку или выступление не так сложно как кажется. Повторюсь - освоение базы, навык общения, вежливость и немного терпения. И да, адекватная самооценка по крайней мере технической составляющей своего творчества. Чтобы отстроить самооценку нужны знания, умение сопоставить, понять, в чем сильные и слабые стороны того, что вы делаете, где вы ошибаетесь и почему. Ошибаться тоже можно, если ошибка намеренна. И заваленный горизонт и кровь-любовь становятся творческими приемами... у мастера, у человека в совершенстве владеющего материалом. Но на постановку мастерства уходят месяцы и годы труда, учебы, набора знаний, практики - по мановению волшебной палочки талант вспыхивает крайне редко. Громкий успех и большие деньги - счастливое сочетание нескольких факторов - актуальности творчества, правильно выбранного момента демонстрации, рекламы, и проплаченной и "сарафанного радио", хорошего менеджера и грамотной тактики самого автора. Талант для этого тоже нужен - талант попадать в резонанс, становиться брендом, как Донцова или Ласковый май. Или Битлз, Толкиен, Энн Лейбовиц... Предсказать, получится ли достичь большого успеха и (что на порядок тяжелее) закрепить его - невозможно. Отсутствие успеха и резонанса, что характерно, тоже ни о чем не говорит. Возможно вещь выстрелит через месяцы или годы, на другую публику, при других обстоятельствах. Или не выстрелит никогда. Чтобы избавиться от болезненной потребности во внешней оценке требуется грокнуть простую вещь. Вы всегда можете писать для себя. Сделать себя адресатом творчества, зрителем, слушателем. Делать то, что нравится вам, что хочется услышать или увидеть, примерить или съесть :) Отвечать себе так же как укачивать внутреннего ребенка, давать себе то принятие и поощрение, которое вы ждете от других. Петь ветру и морю, рисовать на песке, читать стихи драконам, водопадам и облакам. Отладить гармонию внутри себя. Поверьте - говорить с другими, простраивать диалог станет намного легче. Потому что из творчества уйдет жадная боль, требование отдачи, цветаевский неутолимый голод. Вы сможете просто давать людям то, что творите, не боясь, что вас отвергнут, оттолкнут, не оценят - страху будет не за что зацепиться. Чтобы спокойно принимать оценки других, нужно в первую очередь думать - а зачем люди несут вам эти оценки? Когда человек бросается критиковать, брызжа слюной и ядом - вряд ли он желает вам добра, хочет сделать ваше творчество лучше. Это у него непокой, боль, обида, желание самоутвердиться за ваш счет, причинить вам те же страдания, что когда-то причинили ему. Когда человек заливает вас медом - скорее всего ему что-то от вас нужно: ответная похвала, поддержка, помощь в каком-то деле. И к тем и к другим стоит прислушиваться - и в критике и в лести могут быть здравые зерна. Но ни в коем случае не принимайте их близко к сердцу. Ждите обратной связи - когда человек приносит вам свои ощущения от увиденного или прочитанного, рассказывает о своих ощущениях и мыслях по поводу - скорее всего он искренен. И это "внешняя" цена вашего творчества. Внутреннюю вы определяете сами. Не надо ничего ждать от зрителя или слушателя, не надо надеяться или расстраиваться. Просто несите то, что вы делаете, бросайте как камни в воду. И смотрите на круги по воде :) Учитесь слушать других, ловить волну, дышать ветром, выражать то, что чувствуете и думаете. Найдите те способы выражения себя, в которых вам лучше всего. И те, которые дают максимум резонанса. И чередуйте их под настроение :) Профессионал - это человек, который захотел сделать свое самовыражение способом делать карьеру, получать общественное признание, зарабатывать деньги и сделал это, получив от мира достаточный отклик в т.ч. в материальном эквиваленте. Профессионал знает, как добиться результата - нарисовать картину, вышить гобелен или сделать стихи на нужную тему. Какие способы и методы, нитки и краски для этого использовать, как работают сочетания цветов и композиция фотографии, как с их помощью выразить желаемое. Куда пойти и кому предложить результат труда, как разговаривать с потребителями творчества и посредниками, как просить, требовать и выбивать оплату за труд. Профессионал может быть творцом или ремесленником, но, повторюсь, к таланту писать стихи или картины оно напрямую отношения не имеет. Хороший любитель может фотографировать, танцевать джигу или играть на скрипке не хуже, а то и лучше заурядного профессионала. Но его знания разрозненны, навыки хаотичны, зарабатывать творчеством он не умеет, а любую критку результатов труда воспринимает как критику себя самого. Чтобы заниматься любимым творчеством, профессионалом быть не обязательно. Нет такого закона, который бы запретил вязать уродливые салфетки, плести корявые фенечки или рисовать аляповатые розы. Они могут быть и привлекательны и милы - обаянием искренности, прелестью неуклюжего щенка, живостью чувства. Они могут порадовать ваших близких и друзей - делитесь и внимательно слушайте, как отреагируют те, кому вы не безразличны. Джейн Остен между прочим начинала свои романы с чтения членам семьи, собравшимся у камина. Главное помнить - фотоаппарат не делает вас фотографом, написанное стихотворение - поэтом, картина - художником. И публикация и победа в конкурсе и даже первая выставка или книга - не делают. Извиняюсь за пафос, любое творчество, если им заниматься всерьёз, сродни жреческому служению - работаешь не для себя, не для денег, не для читателей или зрителей - для музыки, сцены, поэзии, олимпийской арены. Всякий творец в той или иной степени инструмент, кисть, карандаш, которым пишет мир. Он откликается на происходящее вокруг и переводит слова мира человеческим языком. Он работает - даже когда спит, прогуливается или пьет в сомнительной компании. И за каждым кадром, за каждой готовой строкой - труд, о котором со стороны фиг догадаешься. А понять - как строится номер, композиция, ритм текста, почему впечатление так масштабно и как сложна кажущаяся простота - может только человек, хорошо разбирающийся в предмете. Повторюсь - для самовыражения все эти громкие штучки вовсе не обязательны. Каждый человек может интересно и выразительно рассказать о себе одним из тех языков, которыми он владеет. Каждый может нарисовать открытку для мамы, сделать куклу для дочки, кораблик для сына и оберег для себя самого. И существует шанс, что маленькое слово, простой рисунок или мелодия прозвучат на весь мир - именно так произошло с "Бесаме Мучо", к примеру :) Но даже если не прозвучат - тем, кто рядом с вами станет светлей и теплей, незнакомые люди порадются фотографии, похвалят стихи, купят расписной камушек, замотают шею вашим шарфом и будут счастливы. И вам самим будет счастье - через творчество можно вычистить закоулки и подвалы души, выпустить страх и боль, поделиться радостью, мудростью, опытом. ...И вот здесь-то и прячется отличие между творческим человеком и графоманом! Неважно, с помощью чего ...ман пробует себя выражать. Важно, что он считает себя на порядок более значимым, чем является на самом деле, что его душа полна страхов и вожделений, потребности в признании, любви, власти - а никто не дает. И он строит иллюзию - в первую очередь для себя. Получает самоиндульгенцию на то, чтобы требовать признания и оценки, начинает оценивать и унижать других, льстить им, чтобы добиться поглаживаний. Завидует, интригует, пакостит или стоит в позе жертвы, прикрытый белым пальто. Тыкает своим творчеством всем в лицо, цитирует себя-себя-себя, а если и замолкает - то исключительно затем, чтобы спустя небольшое время снова заговорить о себе любимом. Он постоянно недохвален, не понят, не оценен - и не может быть оценен достаточно, там внутри черная дырища, которая сжирает все результаты. При этом творчество его может быть как безнадежно скверным, так и вполне приемлемым. Да и талант может наличествовать - если не в настоящем, то в прошлом. Дело не в качестве текстов или картин. Дело в прокаженной самооценке, в истощенной душе, лишенной опор и света, в том что болит и боль почти не унять. А слушать вопящего от боли человека мало кому приятно. Чтобы избежать участи графомана, придется пройти сквозь игольное ушко. Научиться здраво оценивать свое творчество - не унижая и не возвышая сверх меры. Научиться отделять себя от своего творчества и оценку себя - от оценки своего творчества. Хорошеее или плохое стихотворение, удачный или неудачный удар по мячу не делают вас хуже или лучше. Всегда можно переиграть, начать сначала, попробовать ещё раз. Научиться говорить свободно и спокойно - выйти в круг и прочесть стихи, пройтись в танце, поднять над головой картину. И молчать, когда пришел час тишины. И слушать других - время и право говорить есть не только у вас. Чтобы творить - достаточно не бояться себя, того что есть внутри вас. Любить себя, гордиться собой, радоваться себе. Позволять себе дотянуться до звезд и кататься по земле, сильно чувствовать, смеяться и плакать. Говорить об этом - честно, от всей души. И красивого в мире станет немножко больше. Вот такой длинный пост, полный развесистой кошшкософии :))) http://nikab.livejournal.com/2802659.html
Ятвяг: Лада Пузыревская https://www.facebook.com/notes/842430379170270/
Чтец: Кирт Келэ (Владимир Луцкер) Блеклое лето. Дождь забубнил за окном - Ямбы, хореи? Песня бокала Под струйкой вина Скрасила непогоду. Аура звуков, Толика лени Да вечный голод до книг Располагают читать - Пушкин листает Коран: Африка предков, Привкус фиников к кофе, Звонкие строки...
Рим Идолов: Иосиф Бродский Письмо в оазис (Александру Кушнеру) Не надо обо мне. Не надо ни о ком. Заботься о себе, о всаднице матраса. Я был не лишним ртом, но лишним языком, подспудным грызуном словарного запаса. Теперь в твоих глазах амбарного кота, хранившего зерно от порчи и урона, читается печаль, дремавшая тогда, когда за мной гналась секира фараона. С чего бы это вдруг? Серебряный висок? Оскомина во рту от сладостей восточных? Потусторонний звук? Но то шуршит песок, пустыни талисман, в моих часах песочных. Помол его жесток, крупицы - тяжелы, и кости в нем белей, чем просто перемыты. Но лучше грызть его, чем губы от жары облизывать в тени осевшей пирамиды.
440Гц: Спасибо, Володя, чудесный перевод и Бродского, этих стихов ранее не знала... В тему. Вы оживляете мне душу ...."во дни сомнений, во дни тягостных раздумий о судьбах моей родины(с))) Вот Вам в награду, у Вячеслава Телеша подмотрела - очень понравился авторский текст и музыка Алеся Камоцкого - душевно.
Трурль: А Вячеслава Телеша Вы где нашли? На ФБ? Он вообще друг моего друга, хотя там разница лет 12, не в мою пользу....
Чтец: Скит Зимописцев https://www.facebook.com/zimopisec?fref=nf
Рим Идолов: Осип Мандельштам Марии Петровых http://rupoem.ru/mandelshtam/masterica-vinovatyx-vzorov.aspx Мария Петровых Домолчаться до стихов http://www.stihi-rus.ru/1/Petrovvyih/
440Гц: Рим Идолов пишет: Осип Мандельштам Марии Петровых Очень хорошо - спасибо. (с) Вк от В.Луцкера "Гул затих, я вышел на подмостки..." Борис Пастернак
чтец: Елена Элтанг * * * Освистанный ветренной клакой перрон где виленский экспресс со вздохом назад подает сочлененья сверяя и поручни медны и лаком язык проводницы: дюшес ja mam tylko jeden! однако я жмурюсь и пью я в твое огорченье ныряю под жолтой купейной лампадой так жадно стучится в груди я рада я рада я рада полячка еще оранжаду и больше уже не входи дорожное чтиво не шутка с ним скрипы и страхи острей в бессонной теплушке где прежние жалобы живы железны дорожные сутки но плавится сладко и жутко в серебряной ложке хорей о йезус мария считайте меня пассажиром * * * не продохнуть от восхищенья. мне передышки не дает лиловой жилки учащенье и смятый рот и наотлет золотошвейное запястье. но в тишь озерную но в гладь своей бессовестною властью меня ты волен отослать дай налюбуюсь напоследок испанской проволкой кудрей румянцем рыжим как у шведок и отступлюсь. и лягу в дрейф так смуглый окунь на кукане взлетевший было над водой сверкнув на солнце плавниками слоистой мокрою слюдой и с самой верхней смертной точки узнавший руки рыбака рукав реки и пруд проточный и лодки красные бока в тугой камыш вернется всплеском но не домой. наоборот. его же тоже держит леска за рваный рот за рваный рот * * * дитя мое нас ожидает ад нас не полюбят нас уже не любят за то что мы с тобой шаман и бубен харон и лодка конь и конокрад с какого дня мы знаем - небеса такой же дом за шторкой мастерская и вероника сушит волоса над лунною конфоркой распуская с какого дна мы смотрим в небеса уверены что смотрят в нас оттуда нам будет худо нам сегодня худо а нас спасать так все переписать chinotto пахнет мокрою рогожей на неапольской барже хлябь тирренская похоже успокоилась уже а с утра хлесталась пьяно билась в низкие борта еле-еле capitano доносил вино до рта возвращаешься в сорренто как положено к зиме укрываешься брезентом на канатах на корме где сияет померанец не достигнувший темниц: закатился в мокрый сланец цвета боцманских зениц итальянские глаголы вспоминая абы как крутишь ручки радиолы ловишь волны в облаках в позитано sole sole в риме верди в искье бах проступает грубой солью маре нострум на губах возвращаешься счастливый вероятно навсегда зыбь гусиная в заливе - зябнет зимняя вода всеми футами под килем и рябит еще сильней будто рыбы все что были приложили губы к ней и стоят себе у кромки опираясь на хвосты и молчат под ними громко сорок метров пустоты
440Гц: Елена Элтанг пишет: дитя мое нас ожидает ад нас не полюбят нас уже не любят за то что мы с тобой шаман и бубен харон и лодка конь и конокрад
Чтец:
Чтец:
440Гц: Альманах "ИЛЬЯ" (памяти Ильи Тюрина) О ПОЭТАХ и графоманах размышляют Юрий Беликов и его друзья-поэты, рассказывают о встречах в Михайловском, в том числе воспоминания о Геннадии Кононове...(на одной из таких встреч в августе рокового лета 2004 года, когда Геннадия не стало - была и я... ) "ПОКОЛЕНИЕ БРОНЗОВЫХ КАПЕЛЬ" ...Эхо Августа 2004 http://www.reading-hall.ru/ilya/42005.pdf http://ilyadom.russ.ru/
Jatwjag: Геннадий Рябов ... каждое утро (где-то часа в четыре) слышу: стихает ровный привычный стук. В мире безбрежном – в темной ночной квартире – раз и навеки вдруг исчезает звук. Слух не тревожат капли воды из крана, ветра дыханье, шорох кошачьих лап, рокот моторов – редкий, поскольку рано – скрипы кровати, собственный громкий храп. Я постигаю смерть без конца и края – нет в ней рыданий, взрывов и свиста пуль. Страха – нисколько. Просто лежу, гадаю: что же со мною будет – проснусь? Усну ль? Свет из окна – рассвета вуаль косая – вдруг загустеет, словно кисель какой: слепится монстр, башкой потолка касаясь, и на меня укажет стальной рукой. В этом виденье нет даже грамма фальши: огненный взгляд, крыло над его плечом... - Многого слишком хочешь. Терпи и дальше! И запускает сердце, кольнув мечом.
440Гц: Jatwjag, спасибо Вам огромное, Вы - моя отдушина, читаю очередную подборку и жить хочется... умница, дай Вам Бог радости и счастья во всех делах. В Вашей душе есть музыка, прислушиваться к ней приятно, вдохновляет и умудряет. Обожаю..! Иосиф Бродский - Л. В. Лифшицу Я всегда твердил, что судьба - игра. Что зачем нам рыба, раз есть икра. Что готический стиль победит, как школа, как способность торчать, избежав укола. Я сижу у окна. За окном осина. Я любил немногих. Однако - сильно. Я считал, что лес - только часть полена. Что зачем вся дева, раз есть колено. Что, устав от поднятой веком пыли, русский глаз отдохнет на эстонском шпиле. Я сижу у окна. Я помыл посуду. Я был счастлив здесь, и уже не буду. Я писал, что в лампочке - ужас пола. Что любовь, как акт, лишена глагола. Что не знал Эвклид, что, сходя на конус, вещь обретает не ноль, но Хронос. Я сижу у окна. Вспоминаю юность. Улыбнусь порою, порой отплюнусь. Я сказал, что лист разрушает почку. И что семя, упавши в дурную почву, не дает побега; что луг с поляной есть пример рукоблудья, в Природе данный. Я сижу у окна, обхватив колени, в обществе собственной грузной тени. Моя песня была лишена мотива, но зато ее хором не спеть. Не диво, что в награду мне за такие речи своих ног никто не кладет на плечи. Я сижу у окна в темноте; как скорый, море гремит за волнистой шторой. Гражданин второсортной эпохи, гордо признаю я товаром второго сорта свои лучшие мысли и дням грядущим я дарю их как опыт борьбы с удушьем. Я сижу в темноте. И она не хуже в комнате, чем темнота снаружи.
Jatwjag: Давид Паташинский посмотри, как нечаянно внятно смотрит вниз пожилая сова, как на солнце оставили пятна чьи-то злые, чужие слова, все идет бесконечно размеренно, проверяя добычу на вес, времена настают непременно, и у времени время в обрез что сказать заколоченным окнам, где найти перезвонную медь, посмотри, кто-то даже не охнул, провалившись по самую смерть, а такой был уют нам когда-то, свет вечерний над озером мерк, времена настают, и солдаты устают и ложатся на снег гром ломает стекло, как граната, чье отечество там спасено если трогать нельзя и не надо, все разваливается само, и стихи под огнем пересказаны, спорый ветер разносит их дым, что сказать ослепленному разуму, что ответить губам молодым и друзья мои нынче бандиты, даже водка пуста, как вода, на рассвете меня не буди ты, не буди ты меня никогда, лучше сразу со мною поссорься, полотенцами спрячь зеркала, я во сне улетаю на солнце, чтобы вымыть его добела
440Гц: ВАУ!!! Голова закружилась... Стилистика, драбкинская вязь смыслов, света и тени - мороз по коже... Игра во времени и со временем, очень хорошо... присмотрюсь тщательнее к нему, спасибо, Jatwjag
Jatwjag: Светлана Кекова дочери Маше Пережитки быта небогатого — деревянных домиков уют... Голуби на улочках Саратова крошки хлеба чёрствого клюют. Полон воздух запахами пьяными: месяц май взошёл на пьедестал. Праздник любования каштанами, словно день прозрения, настал. В книге жизни сбита рубрикация... Что осталось? Только ночь и день, жёлтая и белая акация, белая и сизая сирень. Пьёт японец крепкий чай без сахара, скучный, как роман Эжена Сю, и цветёт классическая сакура где-то там, на острове Хонсю.
440Гц: Jatwjag пишет: Давид Паташинский Он же... * * * Любви раскрытая котомка на недоступной высоте, ты узнаешь во мне потомка, но руки и глаза не те, меня бросаешь, как листву и печалишь крепко, как впервой, и по измученной кривой летит луна на мостовую. На поднебесье нынче тесно, гостей встречать не устаю, ведет навстречу старый Тесла жену магнитную свою, вокруг привычные муляжи, ты узнаешь во мне меня же, печалишь крепко, навсегда, внизу сверкают города. У шоколада запах крови, горчит целебный молочай, еще жива во всяком слове его причинная печаль, смотри, показывает кукиш смешной, замызганный малыш, когда узнаешь, не забудешь, когда оставишь, не простишь. Земля достанется посевцу, ползет чердак у мешуги, ты узнаешь меня по сердцу, стучат бессонные шаги, и улыбаешься все реже, в глаза не смотришь, не зовешь, и узнаешь меня во мне же, и поднимаешь хлебный нож.
Jatwjag: Ольга Седакова Мальчик, старик и собака Мальчик, старик и собака. Может быть, это надгробье женщины или старухи. Откуда нам знать, кем человек отразится, глядя в глубокую воду, гладкую, как алебастр? Может, и так: мальчик, собака, старик. Мальчик особенно грустен. – Я провинился, отец, но уже никогда не исправлюсь. – Что же, – старик говорит, – я прощаю, но ты не услышишь. Здесь хорошо. – Здесь хорошо?.. – Здесь хорошо?.. – в коридорах эхо является. – Вот, ты звал, я пришел. Здравствуй, отец, у нас перестроили спальни. Мама скучает. – Сын мой, поздний, единственный, слушай, я говорю на прощанье: всегда соблюдай благородство, это лучшее дело живущих... – Мама велела сказать... – Будешь ты счастлив. – Когда? – Всегда. – Это горько. – Что поделаешь, так нам положено. Молча собака глядит на беседу: глаза этой белой воды, этой картины – «мальчик, собака, старик».
440Гц: Ну, очень притчево и ассоциативно... даже, живописно)) В целом - интересно, хоть несколько абстрактно. Ольга Седакова пишет: "– Сын мой, поздний, единственный, слушай, я говорю на прощанье: всегда соблюдай благородство, это лучшее дело живущих... " - в духе восточных мудорецов, не разъясняет лишь, что есть БЛАГОРОДСТВО для настоящего момента? Грань понятия размыта и каждый его трактует по своему: - те россияне, кто сейчас воюет в Донбассе, убивая людей - тоже себя считают благородными... Человеку отпущено не много на земле. Как себя вписать в вечность, что бы не было стыдно пред Богом и людьми?.. ...Благо рождается трудом и заботой о близких, жертвенностью, отнюдь не сроком прожитых лет... Это я домысливаю, в силу своего воображения, но в стихах нет прямого или косвенного намёка, связь времён есть, а путей к благородству - "не подсказано"...))) Это только для данного стихотворения. Поклон Ольге Александровне, она красивая и очень тёплая...
Ятвяг: Светлана Кекова Землеройка Как механизм любви работает в аду? И грешники любить способны. В муках адских мы у страстей своих идем на поводу. Да, живы мертвецы в больших могилах братских, когда они в земле лежат лицом к лицу — кто в платьице простом, кто в сапогах солдатских. Но что в конце концов доступно мертвецу? Там, говорят, в земле, иные формы жизни, а значит, и любви. Когда идет к концу земное бытие, в своей земной отчизне ты думаешь о том, как смерти избежать — счастливей во сто крат жуки, улитки, слизни,— не страшно малым сим в земле сырой лежать, чужих не трогать тел, не думать, цепенея: какой из адских мук мне будет угрожать мой непомерный грех? Мой друг, по чьей вине я так далеко лежу и не могу привстать, чтоб отодвинуть прах от матери Энея? Ты и сюда пришел. Ты взял меня, как тать, и бегает по мне слепая землеройка. Но что должно в аду любовь твою питать? Ведь ад любви не миф. Он — духа перестройка, он вещества души начавшийся распад. Разорван договор, и тела неустойка уплачена тому, кто душу ввергнет в ад. А там жужжит мотор, и адская машина в черпак свой загребла двенадцать тел подряд. Вот — пирамида рук, но где ее вершина? Вращает дьявол цепь, качая черпаки, и обнажает кость души на пол-аршина. И грешники лежат на берегу реки, в объятьях этих нет и тени вожделенья, изранена их плоть, то зубья, то крюки торчат из тел худых. Как у шкалы деленья, ты раны их любви не сможешь сосчитать. Огромен страсти рот, но в нем — источник тленья, ведь соком бытия не сможет напитать его ни жизнь, ни смерть… 1985 год
440Гц: Светлана Кекова пишет: Ты и сюда пришел. Ты взял меня, как тать, и бегает по мне слепая землеройка. Но что должно в аду любовь твою питать? Бррр...жуть.... ну, и настроение!.... Михаил Кузмин * * * Бывают мгновенья, когда не требуешь последних ласк, а радостно сидеть, обнявшись крепко, крепко прижавшись друг к другу. И тогда все равно, что будет, что исполнится, что не удастся. Сердце (не дрянное, прямое, родное мужское сердце) близко бьется, так успокоительно, так надежно, как тиканье часов в темноте, и говорит: "все хорошо, все спокойно, все стоит на своем месте". Твои руки и грудь нежны, оттого что молоды, но сильны и надежны; твои глаза доверчивы, правдивы, не обманчивы, и я знаю, что мои и твои поцелуи — одинаковы, неприторны, достойны друг друга, зачем же тогда целовать? Сидеть, как потерпевшим кораблекрушение, как сиротам, как верным друзьям, единственным, у которых нет никого, кроме них в целом мире; сидеть, обнявшись крепко, крепко прижавшись друг к другу!.. сердце близко бьется успокоительно, как часы в темноте, а голос густой и нежный, как голос старшего брата, шепчет: "успокойтесь: все хорошо, спокойно, надежно, когда вы вместе". <1913>
Чтец: Франтишек Галлас Меланхолия с ноготками в холе Эрения этих времен безволье Под дождем поцелуи всего больней Киссея тумана никто не танцует в ней Прерафаэлитские выцветают полотна Ветви густые золотом дарят охотно Словно обет верности липы хранят Волосы этих послушниц ниже пят Птица поет изнемогая от грусти Девочка о маленькие груди Руки озябшие греет А между пальцев ядрышко розовеет На бруске темноты наточив золотой клинок Звездные гроздья срезает и сыплет вниз Смертное приготовляя вино Месяц - пьяный Гафиз
440Гц: Спасибо. Какая вязь! ...но снова с привкусом мартидо... Что-то случилось?.. В личку..... Пастернак Борис Снежок Ты в меня запустила снежком. Я давно человек уже зрелый. Как при возрасте этом моем Шутишь ты так развязно и смело. Снег забился мне за воротник, И вода затекает за шею. Снег мне, кажется, в душу проник, И от холода я молодею. Что мы смотрим на снежную гладь? Мы ее, чего доброго, сглазим. Не могу своих мыслей собрать. Ты снежком сбила их наземь. Седины моей белой кудель Ты засыпала белой порошей. Ты попала без промаха в цель И в восторге забила в ладоши. Ты хороший стрелок. Ты метка. Но какой мне лечиться микстурой, Если ты меня вместо снежка Поразила стрелою амура? Что мне возраст и вид пожилой? Он мне только страданье усилит. Я дрожащей любовной стрелой Ранен в бедное сердце навылет. Ты добилась опять своего, Лишний раз доказав свою силу, В миг, когда ни с того ни с сего Снежным комом в меня угодила.
440Гц: Вот ещё, душевно, у Давида Паташинского... * * * Заходи на огонь, на бутылку простого вина, черный френч приготовь, черный чай, человековый чуй, голубца успокой, ты ему не простая жена, молодая, как кровь, привечай, непонятно врачуй. Мне с тобой не гулять, не смотреть на стожары весной, теплых песен горя, слушать ветер, а на море штиль, простывает кровать, за окном экипаж запасной ожидает царя, Александр зажигает фитиль. Заходи на огонь, приводи заводного коня, натяни ему сердце по самую прелесть пружин, на рассвете Гасконь сероглазую воспламеня, откажи ему царство, когда принимаешь режим. Мне с тобой не прожить, проживать, это дело больших, прошепчи мне слова, как волчишка сквозь сумрачный бор, тихо плачет мужик по усталой судьбе сторожих, подпевает молва, наступает всеобщий футбол. Говори мне еще, мне с тобой неспроста говорить, только поле пройти не удастся, погода не та, посмотри за плечо, там прибоя ненастье горит, остальное забудь, остальное не жизнь - маета.
Чтец: Написать бы, как из рощи едет воз, весь в солнце; пес бежит и лает. Едет баба на велосипеде, и бидоны серебром сверкают. Красный поезд пробегает мимо, сизый дым над черной пашней виснет. Конь шарахается, ржет пугливо. Клен как рифмы складывает листья... Чтобы все от солнечного света стало зримым вдруг и ощутимым. И чтоб ты, мой друг, увидел это, и таким же стал, как я, счастливым!
полная версия страницы